Lintot’s mystical lodge

David Harrison

1.      The Portal

Thomas sat down in the lodge room and waited for his turn to take the sacred drink. It was an early autumnal evening and the light was already fading; the only light that filtered into the lodge room came from a small triangular stained glass window at the south of the lodge, which revealed a deep red rose in the centre of a faded yellow cross. The Worshipful Master ordered the Deacons to light the tallow candles, filling the room momentarily with a heavy smell. Thomas sat back and sighed.

Why was he doing this to himself again? He had told himself that the previous time was to be his last. The strain was taking its toll on his mind and his body. The headaches and fatigue were getting worse. He needed a break.

 

The Worshipful Master banged his gavel with a heavy crack, and Thomas suddenly came out of his thoughts. The lodge was opened and the proceedings were about to begin. Joshua was called first to take the red liquor.  He was sat next to Thomas, and he rose from his seat, saluted the Worshipful Master and ambled up to the pedestal, taking a cup from a row of seven, and drank the contents. He saluted again and sat on the opposite row of chairs, slumping his head backwards.

 

Thomas was called next. He stood up, saluted and walked to the pedestal, collecting another cup from the row, draining its bitter contents, and after composing himself, he walked over to the seats on the opposite side of the lodge. Thomas felt the warm liquid oozing down to his stomach and waited for the first effects to take hold.

 

Five other names were called, and all the remaining cups were drained. The seven Freemasons now waited in a row for the effects to kick in. A light chanting could be heard from somewhere in the lodge room….

Thomas’s heart was racing. The first sign was that the chequered floor began to look strange, almost three dimensional, alternating white and black creating an optical illusion that made one slightly queasy. Thomas closed his eyes as a slight dizziness hit him. He held onto the chair tightly. The chanting grew louder, and began to grate his mind. It was happening; he opened his eyes and the floor of the lodge room was spinning around faster and faster, the black and white squares swirling to form a strange grey colour.

 

Thomas felt nauseous as he began to be drawn into the whirlpool of grey. He attempted to lift himself from the chair only to stagger into the swirling mass. He fell and continued to fall, screaming as he did so.

Thomas awoke, still feeling sick, though it was the strong smell of the horse manure that was assisting in that. He opened his eyes to find himself lying on a cobbled street surrounded by a small group of people dressed in late eighteenth century clothing; men wearing stockings and knee britches, frock coats and wigs. Thomas lifted himself up from the cold cobbles and looked at the surprised faces of the men.

 

‘What year is this?’ asked Thomas. There was no answer from the group. They continued to stare in awe. Thomas pushed past the crowd and gazed at the sight he now beheld; it was London, a cobbled street with horse drawn carts and carriages, men in late eighteenth century clothing busied themselves and the air held a stench of horse manure with a hint of human waste. He walked towards a small boy selling newspapers and exchanged one for an old penny. The boy looked at the penny, and then shoved it in his pouch. Thomas looked at the date on the top of the broadsheet; 1780…

Deep inside his mind, Thomas knew who he had to see. It was a continuous trail to find answers, to piece them all together, to document them and to save them for future generations. The seven that were chosen had to make this sacrifice, there was no choice.

 

Thomas crossed the street to try and get his bearings. He knew the location of the Mitre Tavern and he knew the lodge met on this day, and he knew that Pierre Lambert de Lintot would be there. He walked into an alley past some women plying their trade. The alley stunk of piss and stale bodies. He brushed past a drunk who’s white powdered wig was askew on his bald head, then he turned a corner and there is was; the Mitre Tavern; the location of Enlightened discussion between James Boswell and Samuel Johnson, and of course, the location of de Lintot’s mystical lodge.

 

 


Cover-Doodles

Will be continued


Vorläufige Übersetzung ohne Lektorat

1. Das Portal

Thomas setzte sich in das Logenzimmer und wartete, bis er an der Reihe war, das heilige Getränk zu sich zu nehmen. Es war ein früher Herbstabend, und das Licht verblasste schon; das einzige Licht, das in den Logenraum drang, kam von einem kleinen dreieckigen Buntglasfenster im Süden der Loge, das eine tiefrote Rose in der Mitte eines verblassten gelben Kreuzes enthüllte. Der Anbetende Meister befahl den Diakonen, die Talgkerzen anzuzünden, was den Raum für einen Moment mit einem schweren Geruch erfüllte. Thomas lehnte sich zurück und seufzte.

Warum tat er sich das wieder an? Er hatte sich gesagt, dass das letzte Mal sein letztes sein sollte. Die Anstrengung forderte seinen Tribut von seinem Geist und seinem Körper. Die Kopfschmerzen und die Müdigkeit wurden schlimmer. Er brauchte eine Pause.

Der Stuhlmeister schlug mit einem heftigen Knall mit seinem Hammer und Thomas kam plötzlich aus seinen Gedanken. Die Loge wurde eröffnet und das Verfahren konnte beginnen. Joshua wurde zuerst gerufen, um den roten Schnaps zu nehmen. Er saß neben Thomas, erhob sich von seinem Platz, grüßte den Anbetenden Meister und schlenderte zum Podest, nahm einen Becher aus einer Siebenerreihe und trank den Inhalt. Er salutierte noch einmal und setzte sich auf die gegenüberliegende Stuhlreihe, den Kopf nach hinten hängend.

Als nächstes wurde Thomas gerufen. Er stand auf, salutierte und ging zum Podest, holte eine weitere Tasse aus der Reihe, leerte den bitteren Inhalt und ging, nachdem er sich gefasst hatte, zu den Sitzen auf der gegenüberliegenden Seite der Loge. Thomas spürte, wie ihm die warme Flüssigkeit in den Bauch sickerte und wartete auf die ersten Wirkungen.

Fünf weitere Namen wurden genannt, und alle verbleibenden Tassen wurden geleert. Die sieben Freimaurer warteten nun hintereinander darauf, dass die Wirkung einsetzte. Irgendwo im Logenzimmer war ein leichter Gesang zu hören….

Thomas' Herz raste. Das erste Anzeichen war, dass der karierte Boden anfing, seltsam auszusehen, fast dreidimensional, abwechselnd Weiß und Schwarz, was eine optische Täuschung erzeugte, die einem leicht mulmig machte. Thomas schloss die Augen, als ihn ein leichtes Schwindelgefühl überkam. Er hielt sich fest am Stuhl fest. Der Gesang wurde lauter und begann seinen Verstand zu zerreißen. Es geschah; Er öffnete die Augen und der Boden des Logenzimmers drehte sich immer schneller, die schwarzen und weißen Quadrate wirbelten zu einer seltsamen grauen Farbe. Thomas wurde übel, als er in den Strudel des Graus hineingezogen wurde. Er versuchte, sich vom Stuhl zu erheben, nur um in die wirbelnde Masse zu taumeln. Er fiel und fiel weiter und schrie dabei.

Thomas wachte auf und fühlte sich immer noch schlecht, obwohl es der starke Geruch des Pferdemistes war, der dabei half. Er öffnete die Augen und fand sich auf einer gepflasterten Straße wieder, umgeben von einer kleinen Gruppe von Menschen, die Kleidung aus dem späten 18. Jahrhundert trugen; Männer in Strümpfen und Kniehosen, Gehröcken und Perücken. Thomas erhob sich vom kalten Kopfsteinpflaster und sah in die überraschten Gesichter der Männer.

„Welches Jahr ist das?“ fragte Thomas. Von der Gruppe kam keine Antwort. Sie starrten weiter ehrfürchtig. Thomas drängte sich an der Menge vorbei und betrachtete den Anblick, den er jetzt erblickte; es war London, eine gepflasterte Straße mit Pferdefuhrwerken und Kutschen, Männer in der Kleidung des späten achtzehnten Jahrhunderts, und die Luft roch nach Pferdemist mit einem Hauch menschlicher Ausscheidungen. Er ging auf einen kleinen Jungen zu, der Zeitungen verkaufte und tauschte eine gegen einen alten Penny. Der Junge sah auf den Groschen und steckte ihn dann in seinen Beutel. Thomas sah auf das Datum oben auf dem Flugblatt; 1780…

Tief in seinem Kopf wusste Thomas, wen er sehen musste. Es war ein kontinuierlicher Weg, um Antworten zu finden, sie alle zusammenzusetzen, sie zu dokumentieren und für zukünftige Generationen zu bewahren. Die sieben Auserwählten mussten dieses Opfer bringen, es gab keine Wahl.

Thomas überquerte die Straße, um sich zu orientieren. Er kannte die Lage der Mitre Tavern und er wusste, dass sich die Lodge an diesem Tag traf, und er wusste, dass Pierre Lambert de Lintot dort sein würde. Er ging in eine Gasse, vorbei an einigen Frauen, die ihrem Handwerk nachgingen. Die Gasse stank nach Pisse und abgestandenen Körpern. Er strich an einem Betrunkenen vorbei, dessen weiß gepuderte Perücke schief auf der Glatze stand, dann bog er um eine Ecke und da war es; die Mitre Taverne; der Ort der erleuchteten Diskussion zwischen James Boswell und Samuel Johnson und natürlich der Ort der mystischen Loge von de Lintot.